…Я поднимаю голову вверх.

Там, в высоте,

Облака, коньки заострив,

Расклеиваясь и сплетаясь

Бездумно скользят.

Леша неправ.

Мертвых за мертвое

Задеть нельзя…

Странное чувство понимания того, что ничего не любишь больше предвкушения осени. Запах утренней свежести, сырого тумана и свободы. Измученный, обессиленный от летнего зноя и парящего жаром асфальта, город сбрасывает одежду и замирает. Где раньше источалась только невыносимая  жара, появляется свежий воздух. Ветер поспешно разносит его повсюду, дурманит, попадая в легкие. И каждый раз, будто впервые, кажется, будто все лето ты и не дышал вовсе, а таял хмелем, немой жарой, расплавившимся асфальтом. А теперь ты проснулся, став иным, вышел из забытья.

 Удивительно, как, погрязнув в проблемах, мыслях и вечных недомоганиях, можно забыть об ощущениях, и, прекратив верить в незримое счастье, переставать замечать чудеса вокруг. Но этот ветер. Ему достаточно лишь коснуться кожи, охлаждая ее и лаская: «Ты жива, деточка, ты еще так неистово молода! Ты счастлива, ты жива, девочка!»

Хватит.

… Это последняя осень,

Когда ты для меня что-то значишь.

Я проснусь – и все будет иначе.

То же окно, тот же орех за окном,

И будто бы не было всех этих лет.

Я проснусь,

И у меня совсем

Не останется слов

О тебе...