Это прям как в фильме, как в старой бразильской драме. Что бы понять итог не нужно быть ясновидящим: каждый вечер, когда на город опускается темнота и облака покрываются легкой сединой, он, не спеша, вразвалку идет в соседний бар. В наушниках шепчет регги, композиции модерна вступая в меланхоличный вальс с пеплом асфальта, мраком города, разжигают тот огонек, что теплится у него в душе. И вновь воскрешает, так и несбывшихся, истинно вечных вас.

Бульвар мимо, капли сыпятся, тяжелые и мокрые – это то, от чего ему проще, легче дышать порой в этих лабиринтах, где спутаны данные, перемешано всё искомое. В прошлом копаться и разбираться – нет больше сил. Он приходит, над дверью звенит колокольчик, будто оповещая о чем-то хорошем, мол «пришел новый, человек веселый». Человек садится за стойку, перед ним ряд блестящих граненных бутылок… А он опьянен запахом волос твоих. Человек, конечно, что-нибудь выбирает, веря, что это смягчит его горечь глупой, нелепой потери. Ему даже кажется, что, вроде бы, отпускает после третьего подряд выпитого двойного виски.

Этот бар – это такое пристанище, что спасает от потока шумов, где замирает время и внутри не так печет. Только нет ничего глупее, чем думать, что от проблем спасет побег от них. Это, как наркоз, пройдет и к утру, протрезвеет от виски, пред ним предстанет знакомый, жестокий, неизменный мир. Не бывает случайностей там, где ничто не случайно. И он снова будет опьянен миром твоим.