Как странно вдруг стало больше не с кем поговорить. Вечные моменты из памяти, где длинным узким коридором бежит маленькая девочка, а у девочки моё лицо. В руках у девочки дневник, полный пятерок, и все вокруг её хвалят, а она всё ищет того самого, кто, встав на пути темной тенью, взяв крепко за руки, взглянет в глаза и вслух спросит «ну, а ты? Ты то как?»

Бесконечные темные ночи и до жути медленные рассветы в размышлениях о ценности и важности сказанных и несказанных слов, правильности и целесообразности поступков, жестов. Постоянный анализ прошлого, настолько окрашенный яркими эмоциями и деталями высокой интенсивности, что, кажется, это все – настоящее.

И вот, я выхожу на улицу, напиваюсь свежим воздухом и вкушаю вкус ночи,  опустившейся по пикам деревьев на сонный город. Обнимаю обеими руками то самое дерево, и понимаю… разговаривать вдруг совсем не с кем.

О порядке, политике, новостях, работе и насущном – это пожалуйста, это легко. О себе – почти невозможно.

Легкие сковывает такое ощущение, будто я – это и не я вовсе. Призрачная дымка, бесформенный призрак с талончиком номер миллион в реестре на душевный разговор.  И вот бы рассыпаться, вот бы расслабиться и сказать «да, вот это я, послушай меня, посоветуй, вот у меня сколько всего позади».

Но темнота, музыка в наушниках и луна. А еще говорят «общительная»...