Я бы хотел сказать тебе все, как есть. Написать письмо, ничего не скрыв, не спрятав. Я бы хотел показать тебе истинное лицо, высказать прямо, без афоризмов, красивых слов и знаков. Я бы хотел, в сторону оттолкнув метафоры, правду сказать: да, я любил, и теперь это не могу оставить. Всему виною, видимо, безусловности нить, вшитая в сердце мне. И я надежно ее берег. Глупо – не спорю. Ты ушла и я отчаянно избегал щепетильных тем: как вы? Как там на личном фронте?

Фронте? Куда уж. Война, где я пытаюсь с собой жить в мире. Мне регулярно и вовремя кто-то приносит бокал. Кто-то незнакомый, живущий в моей квартире. И, вроде бы, взрослые люди. Вроде, понятно все. Необъяснимо одно лишь- где та любовь, в которой ты свято клялась?

Предали.

Стоило встретить – не то, что бы идеал. Просто женщину – и все на свои места вдруг встало. Глупо искать оправданий и причины, что б избавляться от тех, кому сажа – всегда белый иней; кому черней сажи снег. Нить безусловности обречена порваться. Нет никакого «но», как и оправдания нет!

Пледом укутав плечи, выйти на карниз. В даль уставив взгляд, ждать заката.  Ты просто знай – все фотографии наши зернисты.  В них в перспективе печаль видна лишь. Я ни о чем не жалею, ведь любой опыт ценен, и все бывает, но… Просто, возможно, мне лишь хотелось нащупать в этом иле дно.

И что теперь с того, что твои чувства – ил. Ты в них сама увязнешь – и без меня. Видеть твою ничтожность невыносимо. Я не могу представить, что ради тебя я жил.